Мы с тобой напьемся. Решено.
Я не хочу быть запасным вариантом, давай дальше как-то без меня.
Будем пить теплое шампанское на крыше вместе с комарами.
Ночь кончает от нас.
Это
лето не принесет нам ничего, кроме того, что не сбылось. Мы убежим от
прошлого только в том случае, если у нас не будет будущего.
Этим
вечером я буду типичным романтиком. Пусть и без заученных стихов
Маяковского, без бутылки ледяной водки, но зато с килограммом персиков и
в выглаженной белоснежной рубашке.
В телефоне не хватает памяти. У меня тоже.
Ты
расскажешь мне, как не скучаешь, я молча буду массажировать твои
шершавые пятки. Потом я обманчиво-нежно возьму тебя за руку, резко дерну
на себя (ты расплескаешь все шампанское, упадешь на колени), наклонюсь к
тебе еще ближе, чтобы тебя тоже чуть одурманило этим моментом, и томно
прошепчу в губы:
- Радость моя... Я так заебался.
Воронов Ирон
